Я сел на кресло, чиркнул спичкой о коробок. Сера загорелась. Я вознёс горящую спичку к потолку и смотрел на маленький огонёк, превращающий в уголёк кусок древесины. Спичка медленно догорала, а мысли были далеко. Я думал, вот она — жизнь. Ты живёшь, живёшь, крутишься, что-то мутишь, пытаешься сделать, А ты как этот огонь — горишь до тех пор, пока не закончится спичка или не дунет ветер. А пока в моих руках спичка и я тот ветер, который его потушит…