У меня есть ангел-предохранитель.
Каждый раз он советует мне: «Остынь. Да какой из тебя, извини, воитель. Ты не любишь себя? Ну, давай, — простынь! Простудись! Можно будет лизать варенье… Можно будет лежать и читать, читать… У тебя же отличное настроенье. У тебя же отличный диван-кровать! У тебя интернет, у тебя работа, у тебя же девушка, идиот!»
Только если подступит… Оно как рвота, стартовавшая после парада рвот.
Я сдвигаю ангела вниз, направо. Ангел щелкает.
Молча взведу курок.
Вспоминаю патрон.
Иногда кроваво.
Иногда получается между строк.
Прагматизм стирает.
Цинизм увечит.
Мизантропия дробью летит в толпу.
Реализмы дают дофига осечек,
Но зато попадают по существу.
Анекдоты всегда задевают ноги,
Размышления — мой веселящий газ,
Разрывные — тяжелые монологи.
В кобуре — один. Для себя. Запас.
Через круг прицела кругом — мишени.
Тут такой хитрожопый иньянь-женьшень — спусковому крючку не до прегрешений.
Понимаешь, мой ангел,
я сам — мишень.