Вечер пуст. Время медлит и медлит,
И у дома стоит тишина…
Там, в саду от безветрия дремлет —
Тополь старый, а рядом сосна.

На столе непрочитанных — ворох
Книг, сроднившихся с крышкой стола…
Слышу скрип у крыльца… Чей-то шорох…
Я ждала тебя…
Слышишь…
Ждала…

Бессонница теперь, почти что роскошь, —
Поскольку крепче сплю, но забываю,
Любую неприятность и оплошность,
И тем терзаю душу, понимаю.

Она теперь диковинною птицей,
Сидит упрямо в клетке, ожидая, —
Вот ты придешь,
И снова мне не спится,
Как ночь не спит,
Твои черты вбирая.

К одиночеству уже почти привык,
Ночью сон приходит (да и ладно).
От моей покладистой судьбы,
Слава Богу, не свернуть обратно.

То ли, понемногу, понял я, —
Я не те в руках держал ладони,
То ли мне, в преддверье февраля,
Образ твой мерещится спросонья.

Только мне не верится порой, —
Призываю сам себя к ответу:
Если я нашел в душе покой,
Почему за ней иду по следу?