Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату — небольшое зло…
Сложить не в силах просто так, на полку
души порывы, чувства, как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку —
но строчки заикаются, шипят…
Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них, помнится, жила когда-то грусть…
И кажется как будто найден выход,
привык ты с антресолей доставать,
надежду, ту, что рифмами покрыта —
в забвении труднее умирать…