Хороводит метель за окном.
Между стеклами иней белеет.
И лучинка, порой, еле тлеет,
Затемняя листок под пером.
А на улице темень и холод.
За сугробами только лишь ночь.
Нескончаемо длинная ночь.
А в душе, как на улице — холод.
И ложиться строка синевой.
Ровным тактом слова с запятыми,
Незатейливыми и простыми.
Пахнет в доме травой луговой.
Тихо здесь, и на сердце спокойно.
На плечах — красной лентой кашне.
И рождается стих в тишине,
На бумаге, колонночкой стройной.
Обо всем по чуть-чуть, и о жизни,
О любви, о веселых деньках,
О дремучих лесах, о степях,
Обо всем, что сердцу близко.
И всю ночь до утра, в тишине,
С пустотою веду я беседу,
С благодарностью синему небу,
За писательский дар, данный мне.
Резистос (А.А. Сумцов)