Мне не узнать в себе
Отчаявшегося
Писателя-нищеброда,
Чей роман будет
Издан и продан
Тиражами
В течении нескольких лет.
Ломая каркас осанки,
Не придумать
Ни улыбки пайсано,
Ни консервный конвейер,
Но я мечтаю
Увидеть Тортилья Флэт
И песчаные берега Монтерэя.
Мне не вспомнить
В себе волшебника,
Не представить,
Как над Средиземьем
Небесные своды
Разверзлись,
Моя Дэйзи
Никогда бы Не оставила Гэтсби.
Измаил не может уснуть,
Скрипят непрестанно доски
В Пекодовых трюмах,
Наверное,
Будь я хоть раз капитаном,
Я бы всё это тоже придумал.
Не рассказать
Про желтые плащи,
Бобби Гарфилда и Сердца в Атлантиде,
Мы ненавидим тех,
Кем становимся,
И становимся теми,
Кого ненавидим.
Я попробовал
Расцеловать этот мир,
Пока он пытался
Меня разутюжить,
Я сказал: я тоже пишу.
А про себя добавил:
Правда, значительно хуже.

Желая прикоснуться к месяцу,
Я смастерил высокую лестницу,
Которую раскаленная
Молния не пробьет,
Крепкий ветер
Не заколышет,
Без передышек
Сверяя расчеты,
Пытаясь взвесить все.

Но стены становятся выше.
С каждым годом
Стены становятся выше.