О, сколько же написано стихов…
А сколько неродившихся витает
Про звёзды, про планеты, про любовь —
Они себе поэта выбирают.
А, может статься, многие из них,
Кружа над истощённою землёю,
Хотят остаться чьей-нибудь мечтою,
Небесный свод собою наградив.
Их ангелы споют средь блеска звёзд,
И разольётся благодать святая:
На землю снизойдёт потоком грёз,
Дождём поэзии планету исцеляя.