мне однажды приснилось, что ты убил меня. я в сны никогда не верила, потому и значения не придала. ничего не подозревая, я любила и берегла. все шло как обычно: вечерние сообщения в новогиреево, хочется плакать, а дела у меня отлично, и в воздухе сразу фальшью повеяло. но это знакомо, это уже привычно. вечером больно, а стихи никому не нужные, и никто мне не скажет, как лучше и правильней жить. я, полюбив, подарила тебе оружие и рассказала, как надежней всего меня можно убить. все, что мне остается сейчас — писать под грустные песни, в стихи собирать фразы, и на вопросы о нас, не открывая глаз, ничего не рассказывать — так я буду честной. мне однажды приснилось, что ты убил меня. я в сны никогда не верила, и, знаешь, зря. я все еще помню, как смотря мне в глаза, ты оружие взял несмело и стрелял прямо в душу — убил меня, оставив мне жалкое тело.