Одни твердят — «В начале было слово.»
Вторые, что-то шепчут про любовь…
Но это всё скажу я Вам: «Не ново…»
Не ново даже то, что льётся кровь.
И что земля давно уже излила
Последнею с надеждою слезу…
Она, признаюсь даже позабыла,
Ту серую без пороха грозу.
Да и мольба теперь уже без веры…
Забыли люди истину свою.
Уже не различают чувство меры
И гробят жизнь неистово в бою.
И это стало так уже привычно,
Что даже в зеркалах мы видим боль, —
Где искажалась жизнь в довольно личном,
Играя свою трепетную роль!"
Но только та, в лохмотьях и в сединах,
Слезой питает лики божества,
Молясь в тех позаброшенных руинах,
Под пули свист и бесов торжества.
Но только та, что женщиной зовётся
И гордо носит — это слово — «Мать…»
В ней никогда святое не загнётся,
Ведь лишь она умеет просто ждать.
Одни твердят: «В начале было слово.»
В нём не было ни боли ни войны…
Ну, а потом пришло то, с болью ново
С предательством из царства сатаны.