… тихо сидел и писал хорошие стихи, потом зачем-то полез в интернет, на какой-то сайт, где все пишут стихи, он и понятия не имел, что все так запущено, он думал, что таких как он, ну — десяток, вроде, Бальмонт, Лермонтов и он, такой уютный и камерный круг, а там таких — миллионы, и все как один — про чувства, про погоду, про судьбу, и ямбом и хореем, и амфибрахием каким-то, то есть — кошмар, как будто никто не работает