Нельзя прикипать, прирастать, привыкать, приручаться к людям… Когда рвутся эти эфемерные связи, не имеющие физического воплощения, они вырывают кусочки души… Она тоже не имеет физического воплощения, но болит… болит, как… настоящая кровоточащая рана… Боль где-то в груди… в сердце, в мыслях… во всём твоём существе… рвёт. корёжит… забивает мысли… закрывает всё и вся вокруг серой пеленой… Нет. Нельзя.
…но как тогда и возле кого отогреться твоей душе?

Что делать, раз душе не хочется смириться?
Она не виновата в том, что жизнь проходит…
Что ей плевать на паспорта страницы,
Её волнует, что же с нею происходит…
Конечно, ей давно не восемнадцать,
А скажем так — ей сколько-то за тридцать,
Не скрою, что она, порою, колобродит —
Ей просто хочется отчаянно влюбиться…
Чтобы задышать, запеть, заулыбаться,
О чуши думать и в стихах собой излиться…
… но я-то знаю — ей совсем не восемнадцать,
И даже больше, чем хоть сколько-то за тридцать…
И я-то знаю, каково бывает больно,
Коль вырываются заветные страницы…
… показать весь текст …

Достаточно услышать музыку, которая нравится человеку — становится ясно, что у него в душе… и на сердце. Иногда сразу понятно — нужна помощь. Незамедлительно.

Отступаю я… отступая,
Тех, кому не нужна, оставляю…
Полюбив, через боль забываю…
Быть одной наперёд привыкаю…
Отмерло что бы всё, чем жила я,
Я на сердце себе наступаю…
Как надежду убить? Я не знаю…
А пока… а пока — умираю,
Без надежды на воскресенье
Я под ласковым солнцем весенним

Как молода и как стара душа…
И юностью своей всё ловит дуновенья,
Чуть ощутимые. что вечно излучает счастье.
И верит. верит в исключительность мгновений…
Ну, а пожившей мудростью своей,
Она зорка… и видит все возможные напасти,
Что может неожиданно нам жизнь преподнести,
Те, что разбить легко нам могут сердце по пути…
…но всё же… в самом дальнем уголке самой себя,
надеется, как юная, на счастье…