Без тебя в этом мире снова декабрь,
И, похоже, он будет здесь каждый год,
Шов, тот который ты так старательно подворачивала и подшивала,
Ноет похлеще любых ветров.
И зима с белой кучей тряпья удирает дворами,
Город думает, что до утра спрячет снег,
А может и к чёрту его расстояния,
Я безумно хочу к тебе.
Нас не запомнили немые зеркала,
Про нас не спрашивали дни в конце недели,
И я уже совсем забыл, какая ты была,
Когда во всём признаться мы друг другу захотели.
Но трачу жизнь на три-четыре строчки про тебя,
Ухаживаю за твоей мечтой, что так непросто у меня осталась,
А может ты случайно или даже иногда,
Произнося чужое имя, мною ошибалась.
Может это действительно глупо,
Если надев поприличней сугроб,
Чья-то сутулая шахматная фигура
Мною тебя в этот вечер найдёт.
Счастлива ты или уже почти,
Мучалась или ни разу не вздумала,
Мне всего-то нужны — зрачки,
И примерно одна секунда.
Я не знаю, кто в комнате у тебя и что на твоей душе,
И с чего так уставился коридор,
Но вот в этом, таком небольшом декабре,
Я не смог, я устал, я пришёл…