У тебя были волосы цвета дождя
И глаза цвета кофе, что пили мы после.
Почему же ты мне не сказал, уходя,
Что оставишь на память дождливую осень,
Что стучаться в мой дом будет только зима,
Что не стоит шагов дожидаться за дверью…
Да, конечно, ты прав — виновата сама,
Что играла в любовь, когда ты в неё верил.
От безмерных страстей тоже можно сгореть,
Вот и наша любовь — самолётик бумажный,
Догорев на лету, не успела согреть,
Иссушила сердца бесконечною жаждой.
Эта осень пройдёт, как и годы за ней,
И пойму я, что боль наконец-то утихла.
Если я не умру, значит, стану сильней.
Только… кофе привычно варю на двоих я.