Ещё ночь одна опустила вуаль,
О дне, что истаял, ничуть не скорбя.
Блеснула луны голубая эмаль
В окне не зашторенном, ждущем тебя.

Я свет не гашу, выхожу на балкон,
И чай на двоих заварила опять.
Всё жду, а проблем накопилось — вагон,
И надо учиться самой их решать.

Подумаешь — бросил, таких — пруд пруди,
Живут, веселятся и ходят в кино.
И знаю я точно, что всё впереди,
И, что унывать, как известно, грешно.
… показать весь текст …

Каждую ночь она засыпает одна. И лежа в кровати, обняв тонкой рукой подушку, она смотрит в окно, за которым падают листья на мокрый асфальт. Они падают бесшумно, но она слышит каждый удар листа о землю. Может быть, это удары её собственного сердца. И листопад превращается в странные, страшные часы, отчитывающее её время, её дыхание, и тьма за окном всё плотнее, и мир всё меньше, он становится крошечным, сжимаясь до размеров зрачка, он становится тесным, душным, а её сердце в нём — огромным, разрывая пространство, достигая мечтами самых дальних миров, оно стучит всё быстрее, всё более жадно глотает чужое тепло, всё отчаяннее ищет кого-то на тонущих в свете фонарей улицах городов, на тёмных тропинках забытых богом лесов, в гулкой пустоте степей и на томных влажных пляжах… А вокруг всё быстрее падают листья, падают стены, падают звёзды, падает небо…

Ночь — она честнее дня. Ночью совсем другие мысли.