Белое солнце однажды становится красным,
Когда наполняет вином оно свой горизонт.
Ищем всегда соответствия мы, но — напрасно!
И часто бывает как раз у нас наоборот.

Яблоком красным зимою на беленькой ветке
Сидит, несмотря на промёрзший ледышкою дождь,
Птица, которая к нам прилетает так редко —
И красное белым — увы! ты никак не затрёшь!

Вымоет талым рябины кровавые раны,
Разденет ноябрь-сластолюбец кусты догола,
Белую простынь расстелет и будут все пьяны,
И спросит он зиму: где долго, так долго была?

Красное всё предвещает любовь и разлуку…
Пусть только не ту, что как боль или кровь, красноту!
Белая вся чистота — лишь вселенская скука,
Когда мы посмотрим в остывшей души пустоту.

Горечью в горле застрянет охрипшее эхо,
Заблудится где-то в душе, среди красных сердец.
Кровь потечёт через белую эту прореху…
И здесь соответствиям нашим наступит конец!