Вы слыхали, как теперь поют.
Нет не птахи наши, полевые.
Я про песни те, что создают.
Певчие исчадия России.
Птицы не мешают никому,
Хоть не каждой чудный голос даден.
В жизни все поют, и потому,
Чёрт те что творится на эстраде.
Звёзд разводят как грибы уже.
В кулуарах, а не на полянке.
Сыроежки, и с приставкой «лже».
Есть и откровенные поганки.
Вот они расселись тут и там,
И поют. Ну что сказать про это?
Не узнать мне их по голосам,
Потому как, голоса-то нету.
Звуки вырастают как в носу.
Меж двух нот четыре слова встряли.
Если б птицы пели так в лесу,
Мы бы их давно перестреляли.