Она жила, легко, как будто пела.
Но что-то надломилось в ней, внутри.
И кубарем, в разруху полетела.
И в голове, уж боле, мысли не свои.
Она жила легко, как будто птица,
Любила жизнь и звонкий, нежный смех.
Ну, а теперь, в кровать свою ложится,
Не согревает, пледа мягкий мех.
Она мечтала о далёких странах,
Об истинной и пламенной любви.
Долги раздать, теперь, лишь только в планах,
а после удавиться от тоски.
Она жила легко, теперь не будет…
Не будит больше литься звонкий смех…
Она себя захлопнет и убудет,
Убудет в мир, который не для всех.
Пусть там темно, и по ночам давящЕ тихо.
Но этот мир, гораздо ближе ей.
И «головы начнёт рубить», довольно лихо,
За сокрушенье собственных идей.
Она предстанет новой Немезидой,
И будет одиночеством успех.
Не бойтесь за неё, читатель милый,
Она уже ушла… туда, «где не для всех»…