У ручки снова зачесался шарик,
Бумагу портить всякой ерундой
Застрявшей в голове, когда жужжал комарик,
Так глубоко, что не отлить водой.
А что писать, когда свято писание
Всё описало вдоль и поперёк.
Но это искреннее шарика катание
В душе живёт моей, как маленький зверёк.
В душе живут ещё другие звери,
Любители испортить жизнь другим.
Как параноику, замками запечатать двери,
Изображать, что все вокруг враги.
Ещё писать, писать, бумаги много.
Так много, есть места ещё достать.
Бумага — выдумка больных двуногих,
Способных вечно что-то забывать.
А шарик катится, куда ему деваться,
Куда рука велит, туда ему кивать.
Кивать пешком, кивать прохожим.
На всё, что может быть не так, ему кивать.
Бумага стерпит всё, как не кивай.
На шарик в небе рот не раскрывай,
А то под ноги шарик попадётся.
Пойди, узнай, как дальше обернётся
Твоё падение. Как хочешь называй.
Метафоры одни, но сколько смысла
Скрывается за каждой запятой.
И буква каждая над буквою повисла,
И вместе молятся Кириллице святой.
Ну шарик, ты даёшь. Куда мы катимся.
Какой тропой сойдём с моей строки.
В какие слёзы превратились две реки,
Где мы как дети прячемся,
И на удачу зажимаем кулаки.
Дурачимся.