Октябрь — моя молитва.
Прощальная песня.
Знаешь,
когда тишиной укрыта,
горчит во мне боль иная,
чужая ночам июльским,
где юных надежд раздолье
в соитии жарких пульсов,
я радуюсь этой боли
с отчаяньем мазохиста.
Но утро приходит снова
и в небе светло и чисто,
и празднично васильково.
А всё же, а всё же, всё же,
однажды замкнёт в предсердье
и осень рванёт под кожу
тяжёлой морозной твердью.
Устав тишине молиться,
я выйду из листопада
по шороху жёлтых листьев,
укрывших аллеи сада.
И кто-то чужой, безликий,
напишет: «Несчастный случай —
сорвался на самом пике…».
И там, у версты разлучной,
привычно, в порядке бреда,
припудрив туманом носик,
докурит костёр последний
моя молодая осень.