Падает птица,
падает как-то странно.
Правда, на небе мраморном
в розово-серой мгле
падает птица раненная,
об одном крыле…
Что же ей делать птице
и на Земле?
Давит на талию
цепкий корсет из стали.
Мучаюсь от безделья,
чувствую, что взлетаю.
Звали меня Офелия,
звали, да перестали,
ох, и устала я,
крылья мои устали.
Всё до травинки,
всё понапрасну роздано,
я уже половинка,
а может, и вовсе нет…
Мне уже слишком поздно
новый искать букет.
Вот он простой ответ,
быть, или нет…
Ноги не держат,
я от Земли отвержена,
чувствую, что взлетаю,
в небо крыло врастает.
Твердь из-под ног ушедшая
давит в прошедшей ночи,
я ведь не сумасшедшая,
просто любила очень.
Истина смята,
скомкана на весах…
Я по земле когда-то
бегала вдоль заката
с запахом свежей мяты
в ветреных волосах.
Что же мне делать,
женщине, на небесах?