Что-то будет… заколется небо портновской булавкой…
Может осень… и птицы, что вымерли в палеолите,
Унесённые Ветром вернутся… в пыли и со справкой,
что исписана мелкими буквами в форме «живите»
И приедут красивые люди из «Animal Planet»,
у которых практически всё из надежной пластмассы
и скучающий рыночный бог улыбнётся, воспрянет
и запахнет парным молоком изумрудное мясо…
Расплетаясь дубовые корни отпустят планету,
но и старый Ярило (вахтёр) не такой уж неловкий…
Провода параллельно владеют ужасным секретом,
мы его разгадали давно — это способ шнуровки.
А в коробку у ног музыканта опустится дарик…
Станет музыка — автора, бытности, вечности — старше…
Вдруг расплачется чей-то малыш, даже выпустит шарик
и мелькая панамкой цветной убежит с Патриарших…
Что-то стало… спроси у луны… это прежняя сводня…
Но с молчанья не снять никому золочёные стружки,
потому что две верных рабыни Вчера и Сегодня,
в тишине, чуть припухшие губы, зашили друг дружке…
Ничего что я плачу… святоша, стрельни сигарету,
сигани на огни, что под мост уплывают с причала…
Что-то есть… с одинаковым полюсом-присказкой — нету.
Развернулся конец, чтобы вгрызться в живое начало.
Дотянись, пошатнувшись на двух табуретках… ходули…
ПОКАЖИ ИМ — ладони, медали, порезы, бумажки…
Беззащитно нам как-то… как будто мы вышли под пули —
сотни сонных людей облачённых в ночные рубашки.
И по всем им промажут… а мне попадёт прямо в сердце…
Я прижмусь, закрываясь руками от вод Ахерона…
Обними… на ветру это легче. Предлог, чтоб согреться
и скажи — «ну какая ты глупая лена/алёна…
Что-то было… но разве теперь это может вернуться?!
Нет…
Ни руны… ни справки… ни окрики гневные старших,
не заставят тебя никогда… ни за что обернуться…
Это ж я — музыкант…
Это ж ты, кто бежит с Патриарших»