Поплачь о нём… — хотел бы я, чтоб нас стихи писали,
и были люди — изредка — бессмертны…
И свежих строчек-хохотний зелень
нас открывала, как тома Шекспира,
а дети… дети, не старея,
звучали над планетой, как поэмы,
как голоса Ромео и Джульетты.
.
Хотел бы я, чтоб на листочках судеб
переплелись в венках не строфы — наши души:
мужчины-оды,
девы-триолеты —
и не было б короны совершенней
с тех пор, как непрочтённый мир сошёл с пера Творца.
.
… Хотел бы я — поплачь… — чтоб люди стали Словом,
и были мы равны стихам — как боги.