С чего начинается Родина… родина… ро…
Красивая радость и пошлое слово — «добро»
и лампы вечерней надёжная бронь плексигласа.

Не ласточкой, нет… не всемирно известным кротом,
меня не возьмут… педагогом /убитым потом/
чтоб я никогда не сказала вам правду о том,
что Родина, дети мои, начинается с — мяса.

Я это бы в тему вписала мелком на доске.
Но в вас надо верить! И вот я пишу на песке,
скрывая, а впрочем, лишая надежды и счастья.
Мы все далеки от историй… история лишь —
испуганный чёртик. Но то, что ты Вадик сгоришь,
уже подписал — генерал, управдом, нувориш…
А ты никогда не родишь, моя юная Настя.

Идите домой — перемена, звонок, и ура…
Я вместо оценок поставлю вам дети — «пора…»
Нет-нет… не поставлю…/меня ж не берут в херувимы/
Закройте учебники… я вам открою секрет:
Что Родина — есть!
Оправдания Родине — нет…
Как нет оправдания — лету, дорогам, любимым.

Не верю в остатки примет. Просыпающим соль —
не будет беды, мои детки. Созреет фасоль,
состарится мама, и папа, завянет монстера.
Течения времени нет. Это просто компот.
В нём трупик осы нарезает второй оборот,
в нём мутно полощется вечная крайняя мера.

С чего начинается Родина. С солнца и мест.
Живи никогда, потому что всегда — надоест.

Не надо о вечности.
Мне её жаль. И не светит.

Пора, дорогие… пора, мои дети, пора…
Смешная, родная, чужая всему детвора,
не ждите — команды, кровати, перины, пера,
никто не придёт и никто ни за что не ответит.

С чего начинается Родина, знает дурак.
Он вам не опишет и вам не расскажет он как
счастливо лететь… забывая все буквы и слоги.
А вам остаётся пустые тетрадки листать
и вечно стараться в дурдоме отличником стать
и верить, конечно, что крылья не кормят. А ноги
и главное хвост.
До свиданья, малявки. Пока.
Запомните, Родина, это по венам — река.
Она или есть или ты пересох до изнанки.
Не ждите, козявки, никто вас уже не спасёт,
(ну, может быть мама какао еще принесёт
и может быть доктор поставит все ставки на банки,
на шторы, на кисти, на ноты, на санки). Влекло
всё самое нужное. Бьётся легко, как стекло.
И вот уже просто — термометр, тора, таблетки.
Но только лишь родина, родина, родина, ро…
из ржавчины, дети, умеет творить серебро,
из черепа пить и из рёбер устраивать клетки.
Лови!
За окном пролетает сиреневый день.
Какая-то хрень намоталась на новый плетень.
Ты глянешь в букварь, улыбнёшься —
«Но это ли беды!!!»
У Родины нет ни начала, мой друг, ни конца,
цветов в середине, ни плеч, ни ушей, ни лица,
ни манны, ни манки, ни мойвы.

Но привкус победы…