Храни меня исписанной тетрадкой
в завалах неразобранных бумаг,
чтоб изредка, достав ее украдкой,
меж строк читать, какой ты был дурак…
…что уходил, когда бы оставаться…
…что прогонял, когда бы задержать…
…что позволял к другому прижиматься,
когда бы самому к себе прижать…
…что не держал, когда летела в бездну…
…меня в толпе безликой не искал…
…что показалась вдруг неинтересной…
…что как-то разом от меня устал…
Листая то, что оказалось в прошлом, —
открытки, письма, дневники и сны…
Ты вдруг поймешь — не головою — кожей —
что друг для друга были рождены…
Меж строк моих прочтешь, как было нужно
услышать, что нужна… Ну хоть чуть-чуть…
Но ты был так уверен: это дружба,
что нынче о любви, прошу, забудь…