Снилась мне высокая осока,
Белый домик, вишня у плетня.
Говорят, любовь — одна морока,
Все пройдет к исходу сентября.
Только сны все чаще сниться стали,
В поздний час, туманами плывя.
И текут неспешными волнами —
Белый домик, вишня у плетня…
Город спит, округа опустела.
То ли сон, а может, наяву —
Я иду в тот домик белый, белый,
И сынишку Игорем зову.