«Сегодня красное, полное слез небо. Летали кассеты, фугасы и еще что-то взрывчатое, подрывало льды, асфальт. Казалось наши дни сочтены. И даже не главное Блокада. И мы больше никогда не увидим морозного вечера крещенских морозов. Мы, сидя в полуразрушенной хибаре обнимали с дочерью друг друга. Моя голова болела, а дыхание постепенно прерывалось. Я замерзал от голода и старался отдать моей малютке последнее тепло. Забывая о себе, я каждый Джоуль отдавал ей. Сил перебраться не было. Мы были под обстрелом. Сегодня одним махом разрушило семь или восемь домов. От нашего остался только столб. Она мирно засыпала, а я старался прожить хотя бы еще минуту, чтобы прожить и подарить моему солнышку тепла. Моя рука каменела и сползала с туловища, а я двигал ее назад. Такая красивая, такая маленькая и крепкая. Бомбежка не прекращалась. Не было сил дотянуться до куска хлеба. Ноги распластывались. Она вздрагивала от „шороха пуль“ и шума картечи, но не просыпалась. А я угасал…»
Я проснулся от торможения за плечи. Моя дочка смотрела на меня с улыбкой.
— Папа, что ты за человек? Заснул на балконе в холодине! Дурачок, нет? Замерзнешь же нафиг!
Она покрыла меня пледом. Прыгнула под него и прижалась к плечу. Я заплакал, мельком вспоминая прошедший сон.
Читайте линейку андеграунд-миниатюр на проза.ру. С уважением, Александр Туличев. Проект Черная сказка