***
Растут на спине бесполезные крылья.
Я их не просил, я не жаждал летать.
Прибавку к зарплате, любви бы по силам —
Вот что у судьбы мне хотелось бы взять.

Но нет же, мне — крылья. А девочке этой,
Что крылья рисует, драконов и птиц, —
Влюбленных мальчишек, на море билеты,
Все больше и больше и связей, и лиц.

Я б с ней поменялся — пусть синие перья
Находит она на постели, не я.
Пусть шепчет в счастливом бреду «я не верю»,
Когда из-под ног вдруг уходит земля.

Мне крылья мешают: косятся коллеги,
И в кресле теперь неудобно сидеть,
И ветер из быта привычной телеги
В высокое небо зовет полететь.

А девочка с каждым рассветом бледнее.
Я вижу ее, на работу спеша.
Рисует дрожащей рукой те же перья,
Что мне обещают покоя лишать.

Судьба, говорят, не свершает ошибок.
И девочка вдруг не пришла рисовать.
Быть может, одна из мальчишки улыбок
Смогла ее к дому теперь приковать?

А я теперь думаю в офисе душном,
Где кто-то вот только что отпер окно:
«что сделало к небу ее равнодушной?
А небо… Какое, какое оно?»

И, страшно поверить, расправились крылья.
Я вышел в окно, бросив на пол пиджак,
Оставив свой офис, пропитанный пылью.
Теперь я — летел и кричал, как дурак.

И знал, я откуда-то знал, что в помойку
Был выброшен девочкой старый мольберт.
Что краски теперь на семейную койку
Променяны. Больше и дела ей нет

До ветра и неба, до крыльев в полете,
До перьев, что цвета ночной синевы.
А я не провел и ни дня на работе
С тех пор, как почувствовал скорость и высь.
4.08.2015