Она — почти художница… и рисовала солнышко,
Траву, деревья, облачко, и дождика штрихи.
А он шарфом укутывал ей худенькое горлышко,
И вслух скрипучим голосом читал свои стихи.

Она, с короткой стрижечкой, похожая на мальчика,
С серьёзным видом слушала, как он любил и жил.
А он, ее баюкая, дыханьем грел ей пальчики,
И милые художества заботливо хранил.

Знакомы меньше месяца… Старик, сиротка-девочка,
В больнице сельской простенькой вдруг судьбами срослись.
Два грустных одиночества связав болезнью-…
… показать весь текст …

Ей скоро шестнадцать, ему сорок восемь,
Но пары счастливее нету,
В его волосах серебрится уж проседь,
Её кудри растрепаны ветром…

Идут рука в руку, сияют улыбки,
Их мир лишь двоими наполнен,
«Хочу…» сквозь капризно надутые губки,
Он мигом каприз тот исполнил…

А вот расшалились, бегут словно дети,
Их смех переливчато-звонкий,
Как будто одни на всей нашей планете,
Мужчина с задорной девчонкой…
… показать весь текст …

Дядя Порошенко, за что меня убили?
Я же не бандитка и не террорист.
Детскую площадку минами изрыли.
Детский сад разбили. Дядя, вы фашист?
Я смотрю отсюда на Славянск-мой город,
Вижу только клубы дыма и огня.
Над Донбассом тучей ходит смерти холод.
Ну за что, скажите, убили вы меня?
Мама к дню рожденья платье мне купила.
Мне б в июле было только восемь лет.
Я же всех на свете искренне любила.
А вы пулей снайпера погасили свет.
Боль была в начале. Тьма. И маму жалко.
Как она кричала. Плакала навзрыд.
… показать весь текст …