Торжествует моя душа,
Вновь предчувствуя непогоду.
Потому, как бушует буря,
И, не только, увы, в природе!
Потому, как мечется сердце
Из груди, вырываясь наружу,
И не важно июль на дворе
Иль жестокая январская стужа.
Ты кричишь, что моей любви
Ты не хочешь совсем ни капли
Ты же сам осушил всё до самого дна
И запасы, увы, иссякли!
«Не нужна мне твоя любовь
Я пресытился ею навеки!»
Кто родился, увы, глупцом,
Тот умрет всё тем же калекой.
Руки, ноги, на месте, всё цело!
Только, вот, голова «хромает»,
Что любовью нельзя оскорбить,
Раз ума нет — не понимает!
Потому торжествует душа
Вновь предчувствуя непогоду.
Что, как, сказано, выше бушует буря,
И, не только, увы, в природе!