Слушай мальчик: поднять воротник — и в путь.
Ты — наследник изящных грехов Уайльда,
Нет, не кровь в твоих венах — Эльзаса туман и ртуть,
На бумаге не буквы — а голос немого скальда.
Да, слова всё на свете! Но что, кроме них, взойдёт
Тонким вереском острым и звонким началом Бога?
Тот, кто ранен поэмой, как водится здесь — в живот,
Разве спросит с тебя за такое наследство строго?
Пусть ты предан и продан сто тысяч библейских раз —
Вереск должен расти сквозь тела — это будет больно.
Но затем тебя бог, тихо плача, опять не спас —
Чтобы кельтская арфа звучала как надо — сольно.
Подними воротник, улыбайся, иди один —
Нет, не кровь в твоих венах — а зелье из слов и мёда.
Слушай мальчик: не верь в темноту, в арьергард равнин —
Только в то, что тела — это души иного рода.