Просто чтобы больше не было войны...
Смотрит братишка на брата через прицел:
— Шёл бы ты, брат, отсюда, покуда цел.
Дура война.
Помнишь, прадед был под Сталинградом, и Фрица давил. Как мне память его предать?
Вы нас с позиций всё утро мочили «градами»,
Просто мы все — не люди для вас, видать.
Как вы нас — быдло, и ватники колорадские?
И с самолётов по городу… Не простим.
Знаешь, я сжёг в себе, братец, все чувства братские,
Этот процесс — он как выстрел, необратим.
— Дура война.
Знаешь, брат, были б сами рады мы Не воевать…