Прости своего солдата
За пули, за смех и боль.
Монархия тем богата,
Что мастерски знает роль:
Пока ты ей верно служишь
Расшит серебром мундир,
Манжет из фламандских кружев
Не знает чернил и дыр.
Пока не сломаешь шпагу,
Пока не врастёшь в траву —
Ты вряд ли прибавишь шагу,
Ты вряд ли начнёшь игру.
И шепчут, что ты неверен
Уже сто пятнадцать лет
Короне, войне и вере
/молчи же, молчи в ответ/.
Играй на змеиной флейте,
Играя кричи во тьму…
Из дома уходят дети
Не с тем, чтоб упасть в траву.
Фасоны мундиров спешно
Меняет неспешный штаб,
И шлёт королю депеши:
«Гвардеец, презрев устав,
Играет на чёрной дудке,
Серебряный сняв мундир.
Пустыми уходят шлюпки,
Молчит полковой клавир».
Прости своего солдата
За пули, за смех и боль.
Монархия тем богата,
Что редко жалеет соль.
Манжет из фламандских кружев
Затёрт до чернильных дыр.
Играют войну на ружьях,
А я всё играю мир.