«…Конечно мы расстанемся, расстались,
Один из нас сбежал из-за пропорций,
Еще не далеко, но и диализ,
Уже подчистил разум от эмоций.
К чему нам в наши годы черный порох,
Взрывающий фундамент долгостроя,
Губительный, безумствующий всполох
Манящий всех ценителей покоя.
…
Пройдут года и где-то к юбилею,
Задумаюсь, мы вспомним, ближе к дате
И все же я, пожалуй, не жалею,
О некогда красивейшем закате…"
Г П Держа свой разум, как очки, на переносице,
Ты поправляешь образы до рези.
И все же тебе внутрь снова просится
Щемящая тоска, и это бесит.
Когда слова не тянут до «поэзий».
Твой черный порох в тесто пышно-сдобное
Ты заместил, но на зубах лишь скрежет.
Все лучшее сменил на «лишь удобное»,
А у души потребности все те же,
И твой язык размокший порох режет.
Не удивить твой быт обычным фокусом,
Когда секрет его давно известен.
И вслед за отъезжающим автобусом
Твоя досада больше сотен песен.
Но ты с собой не слишком нынче честен.
Ты думаешь у чувств лимит исчерпан?
В долг не возьмешь, не наскребешь в сусеках.
Все измеримо в пользах иль в ущербах?
Так почему такая тяжесть в веках,
Когда оплачено все «нужное» по чекам?
Сбежал ли ты? Кичась свободой выбора,
Ты понял, что тебя никто не держит.
Теперь вернуться хочешь, что бы ни было
Там в прошлом — омерзительном иль нежном,
Но там ты был так обнаженно грешен.
А на галерах не гордятся веслами,
Да и свобода — не Удачи вымя…
Но мы почти мудры… Мы слишком взрослые.
Мы претворяться учимся такими.