Ты приходишь домой… воротник чуть измазан в помаде,
Вновь отводишь глаза и городишь какую-то чушь.
Отражаясь в окне, вижу боль в затуманенном взгляде,
Мокнет наша любовь на асфальте под ржавчиной луж.
Снова делаю вид, что я верю твоим объясненьям,
Накрываю на стол, пряча грусть за бессмысленность слов.
И сожмется душа, когда тихо вздохнешь с облегченьем…
Ранит гранями в кровь треугольником острых углов.
А на завтра опять — «совещание», «много работы»,
Легкий запах духов, след помады на теплой щеке…
И в подушку — истерика… вновь…до жестокой икоты…
Тает нежность твоя… за дождями… уже вдалеке…