Шел снег. Если сощуриться и долго смотреть вверх, покажется, что Небо с Землёй плывут навстречу, и уже не понять, то ли снежинки спускаются на лицо, то ли сам летишь, летишь вверх…
Финальный снегопад весны.
Зимой такого не бывает.
Идущий снизу вверх безумный снег.
Не достигая кожи — тает.
Если открыть окно и немного подождать, то в комнате скоро запахнет дождем.
Свежим июльским дождем, на исходе марта.
Любопытные снежинки, слабые и тщедушные, толкаясь, спешат заглянуть в комнату,
И проливаются мелким-мелким дождиком.
А ты оказываешься в центре простой и великой волшбы.
За окном сыплет снегом, у окна моросит дождик, да крошечная тихая радуга на границе миров.
У снега в марте свой неповторимый стиль
Он просто так — не для зимы, не для весны
Предпочитает не спеша идти
В безмолвном искушении души
Слабая надежда на перемены, успевшая за зиму размякнуть и раскиснуть, вдруг оживает.
Совершаются безумства, предвкушаются бесстыдства, томятся мечты.
Так зреет, поставленное в тепле, тесто.
Оно так и не узнает, что обречено быть запеченным, да ему это и не важно.
Знакомое теряет очертания, что-то падает, оживают спящие тени.
Соленый привкус любви или крови, начало это или конец?
Побереги себя, он только начинает,
Свой безрассудный неизбывный бег,
Идущий в вечности невыносимые снег,
Что не касаясь кожи… тает.