… Дней в неделе — не меньше ста. Обесцвечены. Перекошены.
Ты сказал: «У меня мечта. Не противься, Моя Хорошая».
Кости брошены. Отпущу. Соберу из обрывков. Выстрою.
Выйду к солнечному лучу. Буду верной. Твоею. Чистою.
… Ты уедешь, тепло забрав. Самолеты, билеты, полосы.
Собираю венок из трав, чтоб тебе опустить на волосы.
Возле дома растут цветы. Как всегда, высоки и сладостны.
Я заплачу опять. Но ты,
Ты всегда уезжаешь радостным.
… Я останусь, как Белый Бим, тебя рыскать меж днями августа.
Мы побегаем, поскулим, пострадаем. «Пиши, пожалуйста»,
«Я такой же, каким я был. От привычек и до одежды»
Небо выкрасят голубым. Ты соврал. Ты не будешь прежним.
… Тот, кто знал суету дорог, кто поклялся вернуться в целости.
Как бы ни был он одинок, не подарит собачьей верности.
Не имеет сердечных ран. Убегает легко, без лишнего.
Не прости за него. Он сам. Не отмаливай у всевышнего.
… Скольких видела — дураки. Непонятны и сумасбродны.
Ты вернешься совсем другим.
Восхитительным и свободным.