Хочу уйти, но что-то не пускает,
Хочу забыть, но память всё терзает…
За что, зачем? Никто мне не ответит,
Проходят мимо, даже не заметив.
Кому есть дело до чужого горя?
До сердца, что наполнено лишь
болью…
У каждого свои дела, заботы…
Мы будто книги в ярком
переплете…
Скрываем жизнь под
красочной обложкой,
Другим подставить норовим подножку,
А ведь однажды каждый сам споткнется,
А друг пройдет и врядли
обернется…
21 _ 09 _ 2010 г.
___________________
Copyright: Оксана Кряквина,
2015
Свидетельство о публикации
115 031 604 773