Листаю страницы снов иллюзорных
Галактики бьются, как волны в фьордах,
Реальность — просто пустые ножны,
Призрачный меч рассекает воздух.
Реальность у многих вошла в привычку.
Безликий инспектор ее охраняет.
Сигара, плащ, промокшие спички —
Такая работа — ходить у края.
Хмур, по-ноябрьски он неуютный.
Когда под дождем засыпает город
И тихо мурлычет свои ноктюрны,
Он, кутаясь в плащ, поднимает ворот.
Возможно, хотел бы уехать он после
Какого-то дела на райский остров,
Когда все ответы встретят вопросы…
Но это, похоже, усталость просто.
И дни в знакомой борьбе проходят.
Кисть режет реальности сочную мякоть —
Снами рисует безумный художник
На бархатном, стылом полотнище мрака.
Инспектор должен загнать его в рамки,
В прокрустово ложе ограничений,
Художник противится так по-дурацки
Но вязнет кисть в паутине сомнений.
Художник в своем параллельном мире
Почти всесилен… Сон так обманчив…
Инспектор стреляет легко, словно в тире,
И мир разлетается, как одуванчик…
Время щенком слижет страхов ледышку,
Мир ускользает хрустальной рыбкой.
И Месяц вздохнул: «Ведь мы еще дышим…»
Художник качает реальности зыбку…