земля летит по вольтовой дуге,
ломая становой хребет иллюзий.
на небо одинокий диоген,
расчёсывая фистулу на пузе,
глядит подслеповато сквозь овал
рассохшейся, давно обжитой бочки…
признайтесь, кто из вас не ревновал,
обнюхивая первые листочки,
к тому, чего давно в помине нет,
а потому желанней и дороже:
кому-то сладкозвучный звон монет,
кому-то чистота девичьей кожи.
так я, себя отлистывая вспять,
ищу свой третий угол где-то между.
но, то ли в треугольнике их пять
то ль мой маршрут умышленно заснежен
сусаниным, решившим в небесах
мой путь непродолжительный итожить,
всё чудится мне: стрелки на часах
как скальпели с меня срезают кожу…
и всё-таки не верь моим снегам,
я тайну доверяю лишь бумаге.
какое счастье — жить по четвергам,
от пятничной свободы в полушаге!