Вечер поздний околдован тишью,
В водосточной дождь умолк трубе.
На столе моём — четверостишье,
И оно, конечно, о тебе…
Утром, оглушив сердцебиеньем,
На минутку, что так коротка,
Снизошло блаженством вдохновенье —
Появилась первая строка…
Истерзав знакомою тоскою,
Улеглась дневная кутерьма,
Написав усталою рукою
То, что не решилась бы сама…
Луч закатный, локон рыжий гладя,
Целовал вишнёвые уста…
И рука скользнула вновь по глади
Ждущего последних строк листа…
Всё в былом… Лишь имя, что осталось,
В беспощадной выжило борьбе.
…Поздний вечер… Лёгкая усталость…
И четверостишье - о тебе.