Есть такое время года -осень.
Я его давно уже боюсь.
У поэтов просто крышу сносит
В океан с названьем кратким -грусть.
Замечали, как поэтов стаи
Где-то с середины сентября
Токовать о листьях начинают,
О багрянце, золоте, хандря?
О кострах рябин, цветах увядших.
И о том, как журавлиный клин
Рассекает небо и отставших
Жалко так, что невозможно, блин.
И как завернут нам о прохладе,
Что с дождями в душу заползла,
Затаилась в ледяной засаде
И лежит там тяжела и зла…
И о том, как в траурном наряде
Скоро будут тополь и ветла,
Про аллей пустые анфилады,
Что старуха-осень подмела,
Про палитру тлена под ногами,
Про тщету и про канун разлук,
Про тепло, увы, мон анж, не с нами,
И туманный бесприютный луг.
В чём сакральный смысл у погоды?!
Это ж рассуждения дурёх!
Осень — это только время года,
И притом одно из четырёх.
Каждый год одни и те ж событья —
Неизбежно, как за молньей гром,
Холодает. Дождь. Желтеют листья.
Опадают и гниют потом.
Что тут ново? Что природе станет?
Почему и старец и юнец
Хором пишут про души страданье
И слезу пускают под конец?
----------------------
В непонятках я, как лист осенний,
Что в душе уже смертельно льдист.
И от этих нервных потрясений
Сам грущу, как жёлтый ломкий лист…