Ты просто ветер в моих волосах, на большее прав у нас нет,
Касаешься словом моей души, как кожи солнечный свет.
Пригрелся пушистым зверьком внутри, мурлычешь о чем-то своем,
Не падает мир в бессильном пике, листается день за днем.
Уже на две трети прочитан сентябрь — сказки арабских ночей.
По вечерам ты приходишь в дом — не мой, и совсем ничей,
По вечерам очень пахнет весной, наверное, так пахнешь ты,
Приносишь вязь своих странных снов, крылья птицы-мечты.
Они зелены, словно абсент, хмельны и тягуче-горьки,
На нёбе их вкус не смоет рассвет, но можно добавить стихи.
Цедить, край бокала слегка макнув в кристаллы холодные звезд,
Глотками мелкими и уходить тропинками чувственных грез.
Таять, капая воском свечи в ладони ласкающих фраз,
И обжигать, расплавляя твой щит в горниле шафранных ласк,
Взлетать, расколов фиолет тишины на тысячи радужных брызг…
В бессилии сладком утро встречать, планируя к будням, вниз.
А в них — ты лишь ветер в моих волосах, соленый морской бриз…