Мир молчит, словно глупый пластик
Телефона. Ни звонка, ни СМС.
Он когда-то шептал мне: «Здравствуй»
И: «Держись, я с тобой, я здесь»
Непонятно, за что держаться.
Листья — лета убитого прах —
Застывая в па странного танца,
Покрывают все золотом. Шла
Я по этим горячим листьям
От себя. Гравий тихо ворчал.
Размывались в гризайль лица,
И сентябрь, как верный вассал,
Собирал по крупицам лето,
Чтоб достойно предать земле.
Лоскуток — джинс линялый — это
Море в сливочной утренней мгле.
Били молча, травили псами,
Как и розовый юный рассвет.
Лето, полное чудесами, расстреляли…
Уходят на свет, не прощаясь, его минуты —
Ни отпеть, ни перепрожить.
Осень юная полоскутно
собирает ушедшую жизнь.