Голова полна детского неба, розовеющего едва.
Наблюдаешь, как боль, утратив свои права,
Вынимается прочь из тела, словно из тесного рукава.

Хорошо через сто лет вернуться домой с войны,
Обнаружить, что море слушается луны, травы зелены,

И что, как ты ни бился с миром, все устояло,
Кроме разве что сердца матери,
Выцветшего от страха до белизны.

Это были-б твои дети …
Дом уютный, с верандой сад …
Чашка кофе в постель — на рассвете …
И любовь … без потерь и преград …
Это было-б твое море …
Ясно — синих, влюбленных глаз …
И семейный альбом … чужой… ты …
Не листал бы наверно сейчас …
Создавал наши дни и ночи …
Наше общее «Я с тобой!» …
Заплетав неумело дочку …
На рыбалку бы брал с собой …
Мазал сыну зеленкой коленки …
Утирая сопливый нос …
… показать весь текст …

Голос в трубке … твой … еле слышен …
«-Что со связью ?» … твержу … «-Тише … тише !»
Под запретом звонки … В трубку дышишь …
«-Я люблю тебя милая, слышишь …»
«-Две минуты у нас, родная …»
Я опять собираюсь с духом …
Нить вопросов в душе теряю …
Трубку крепче вжимаю к уху …
«-Ты в порядке?. И как погода .?»
Третий день у нас льет по крышам …
Ты. я знаю — не любишь воду …
А в ответ: «-Я Люблю тебя, слышишь !»
Две минуты … гудок … и снова
Тишина … Я ее ненавижу …
… показать весь текст …