Из матраца сыплется труха,
А из трепа — жемчуг.
Между нами лишь слова,
Но каждый хочет встречу.
Встречу с милым и родным,
Ну, хотя б по духу,
Будет в маске, озорным,
Доверишься, как другу.
С другом будешь говорить
О плохом — хорошем,
Что не в силах позабыть,
Что стало грузом, ношей.
И плетём из слов ажур,
Разбрасываем сети.
Каламбур, сумбур, гламур,
Что только тут не встретишь…