Я — бабочка, в твою коллекцию
почти осознанно летящая,
знать не желая о последствиях,
ещё живая, настоящая.
Узором крылышки расцвечены,
в полёте лёгкость им дарована…
Но я тобой уже замечена,
а, может, и пронумерована.
Давно ветра, уже не летние,
нам боль несут и огорчения,
и верю я: полёт последний мой —
и есть моё предназначение.
Мой хладнокровный, мой неистовый,
неотвратимый, как падение…
Не разрушай красивость истиной —
смешна банальность злого гения.
На что тебе витрины пыльные
и экспонатов скука смертная?
Смотри: лечу, сверкая крыльями,
к тебе — и радуясь, и жертвуя.
Смешная, глупая, упрямая,
и непонятная, и грустная…
Скажи мне: «Девочка, дитя моё,
как без тебя на свете пусто мне!»