МЫ САМИ СЕБЕ ВЫБИРАЕМ СУДЬБУ
Мы сами себе выбираем судьбу,
набросан сценарий на светлом экране,
и август к губам поднимает трубу
сыграть увертюру для осени ранней.
Трубит журавлей улетающий клин,
я знаю, я помню, как это бывает,
как ранний
сентябрьский снег
покрывает
туманную даль бесконечных равнин.
Мы сами себе выбираем друзей,
а если их нет, это значит — не надо —
дурманящий запах осеннего сада,
шаги листопада и гаммы дождей —
такая беда и такая награда —
вот всё, что мне надо — живу без затей.
Мы сами себе выбираем жильё,
и выбрали, и мебелей натаскали,
да вот — покрывается пылью старьё,
как томик нечитанный «Мыслей» Паскаля.
Да что там… такие теперь времена
бездумных пророчеств, безумных наитий,
что, кажется, он исчерпался до дна —
тот, к жизни приложенный список событий.
Что где-то вначале, за тысячу лет
всё вышло нелепо, смешно, некрасиво —
нам выдали жизнь, как бесплатный билет,
куда — умолчали, а мы не спросили.
И вот мы себе выбираем судьбу,
но нас не учили, а мы не умели…
и август к губам поднимает трубу
сыграть эту музыку —
осени?
мне ли?