Здесь дома невысокого роста,
стены, звёзды — всего-то и дел,
в этот город, устроенный просто,
возвращаться — счастливый удел.
В этот город, устроенный вечно,
приходить и склоняться пред ним,
и беречь его, и уберечь, но,
мы и сами себя не храним.
И покуда сплетаются миги
в дни, а дни вырастают в года,
нам писать безутешную книгу
жизни, смерти, любви и стыда.
Нам брести этим городом — вот он,
вот дома его и голоса,
вот и вход его — путь и ворота,
вот и выход его — небеса.
Здесь когда-нибудь — рано ли? поздно? —
я уйду за последний предел…
вечный город, устроенный просто:
стены, звёзды — всего-то и дел.