Мир сейчас, словно картины Дали,
Их рисует жизнь на палитре озябшей души.
И уходят вдаль, не прощаясь, мои корабли,
Парусами-крыльями мне шелестят: «Не пиши…»
Не пиши и не жди, жизнь подошла к концу,
Краски высохли враз и палитра крошиться в руках,
Оплывают маски, едва прикоснувшись к лицу,
А из грохота выстрелов что-то ваяет страх.
Из останков, фрагментов складывает кто-то пазл,
Да такой, что уходит в отставку рыдающий сюр,
Сонм веселых свечей был потушен безжалостно, враз,
Из костей и шкур можно настроить юрт…
Паспортами выложить тропку в сегодняшний ад,
В беспросветность грядущих тысяч и тысяч дней.
И такой сладковатый и черный, как кровь, закат,
А в экране опять кривляется лицедей.