Как-то мается и болеется…
Пока зрители все по креслицам,
Взгляды острые, будто лезвия,
Пульс частит, лихорадит, бесится.
А внутри дождливо и сумрачно,
Как-то выморочено-судорожно,
Все пытаюсь острить и умничать,
Театральны и чуть абсурдны мы.
Голос — темный янтарь с горчинкою,
Воздух — вязкий ком — беспричинно так,
Таять в бездне зрачков снежинкою,
Чувств и принципов мешаниною.
И сгорается в страсти, и кается,
Жизнь в каком-то ином качестве…
Со стигмат не кровь, так, окалина,
Только ангелам горько плачется…